heresias consentidas

'Tou num dilema: não sei se hei-de ir de férias por montes ou por vales...

Esta indecisão provoca-me ataques de ansiedade e não tenho a certeza se o próprio Freud explicará isso.

Pelo sim pelo não, deixarei em aberto a ideia dos promontórios...

Ou então - corações ao alto! - ficarei somente a olhar para ti, enquanto, baixinho, murmuro um gajo de que não me lembro o nome, mas sei que escreveu "Música de Cama" e diz que "Deitada és uma ilha"... Será que vais gostar?!...

Nota: Voltei aqui porque já me lembrei do nome! David-Mourão Ferreira! Esta minha cabeça anda a funcionar ao retardador... sorry!

MATA DO FONTELO

O calor veio de novo visitar-nos e ainda bem. Dou-me pessimamente com o frio: arrefecem-me os neurónios e irrito-me com toda a gente.

Faz-me bem a canícula do Verão e acreditem que não é só por causa das férias. É mesmo e tão-só por causa do Sol que me aquece corpo e alma.

Nestes dias costumo ir até ali à Mata do Fontelo.

Adoro o fresco das árvores centenárias (se calhar milenárias!), o chilrear da passarada, o cheiro intenso que exala daquele "pulmão" único - falo de Viseu - e a doce quietude que me percorre o corpo tão intimamente...

De vez em vez o som dos pavões que, namoradeiros, exibem orgulhosos as suas estonteantes plumagens.

Depois as crianças. Depois os "atletas" vestidos a rigor e em marcha acelerada num esforço sincero contra os gordurosos excessos cometidos durante o Inverno. Depois os "ciclistas" num pedalar meticuloso e depois os que se juntam para um pitoresco farnel de fim-de-tarde.

A Mata do Fontelo é fértil em coisas simples como estas. É por isso que ali vou. Porque gosto. E gosto também de ver as moçoilas que para ali vão passear os cãezinhos, rabo-a- dar-a-dar, acrescentando quase que um toque divino à já de si divinal paisagem.

Parece-me que o Fontelo precisa de um pouco mais de atenção por parte dos responsáveis da Autarquia. Parece que aquele deslumbrante conjunto arborizado precisa de maiores atenções e carinhos.

Não digo mais nada, mas ouvi que as árvores também morrem. Se morrem de pé ou deitadas, isso já é outra "estória" e não vem ao caso.

AGOSTO

Todos os anos em Agosto o país fica ligeiramente inchado. Os nossos emigrantes visitam-nos, a nós e às suas famílias, e até ficamos com a impressão de que somos muitos e de que vivemos num país daqueles granditos e não na desconsolada terra dos pinheiros e gravatas à beira-mar plantada.

Concedo, a contra-gosto, que há uma irritação crescente nas estradas, uma maior crispação no sossego do quotidiano, mas também dou conta dos restaurantes cheios, das discotecas a abarrotar e do comércio a florescer. Por causa dos "avec's". Junte-se a isto a parcela devida na coluna da construção civil (mesmo que as casas, algumas, rondem a cretinice chapada!), acrescentem-se os movimentos das poupanças, e talvez encontremos razões para sermos todos um pouco mais benevolentes para com os nossos emigrantes.

E o emigrante que se preze vem casar a Portugal. Casa filhos e filhas na sua terra. Deixa dinheiro aos padres e faz doações para o telhado novo da Igreja (já não há Igrejas que aguentem tanto telhado novo!).

No fim-de-semana passado fui ao casamento da minha amiga Ermelinda. Cheguei cedo. Tirei uma fotos para vocês verem. 'Tava linda não 'tava?

Foi de pequenita para França. Trabalha em Pau, mas vem todos os anos à terra, que é ali em Sanguinhedo. Agora que casou, não sei... será que os seus filhos ficarão por lá, 'afrancesados' e esquecidos dos seus avós?!...